sábado, septiembre 29, 2007


M Í R A M E S I N P A L A B R A S
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No temo la nostalgia del poeta
ni los duendes azules
que la invocan y se esconden
como estrellas diminutas.
Mírame sin palabras
en el olivo más antiguo
que transforma en sudores verdes
los recuerdos envejecidos
Una guitarra de arena es mi descanso
de manos abiertas
Sigo en esta metálica tarea
de vivir dulcemente
Yo beso entre luz y sombra
los dedos que pintan nuevos cuadros
Tú tocas acordes de blues
para el siglo XXI
Un incendio de ruidos
y plagas sin conciencia
duerme la tarde
y deja sin sonido
los teléfonos de mimbre.

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